¿Porqué me van a recordar?
¿Me van a recordar?
¿A quien le importa?
¿Hueles el chocolate?
Yo, un poco.
Nadie quiere palabras deprimentes, que los apunten con el dedo o que les griten en Arial 12.
Todos buscan un poco de sabiduría, un buen consejo o una frase pegajosa. Algo que muestre ingenio.
Trabajo.
¿Todos, casi todos?
Nos metieron hasta el fondo el pico de la productividad. Y no en el ojo.
¿Ha sido una tarde productiva, una semana productiva, una etapa productiva, una vida productiva?
Y no es cierto, no. Que no tengamos nada que perder.
¿Sería fácil también un silogismo sobre ganar?
Lo que sí-no tenemos, es el juego. Un juego.
¿No será "ese" juego sobre, ante, para lo que sirve ser libres, iguales, fraternos?
¿Y de que sirve servir?
Podría deconstruir algo, y así al menos tendríamos un puzzle. Un otro juego.
Pero la mierda está tan lejos, tan cerca, una y otra vez, como una marea inyectada en esteroides.
Son disparos. Y cada culatazo es una idea. Y cada explosión una idea más. Y la pistola, es otra idea. Y los blancos, son ideas. Y las balas.
¿Cuantas balas se necesitan para cambiar una ampolleta?
Aún le tengo miedo a tantas cosas, hablando de oscuridad. Pero no al miedo.
No le tengo miedo al miedo.
Porque no me gusta que me digan lo que debo hacer. Pero pago mis impuestos. O lo haría, si tuviera que hacerlo. Porque hago lo que me dicen que tengo que hacer.
Pero no le tengo miedo al miedo.
Quizás porque no me lo han dicho con mucha fuerza. Que debería.
¿Debería?
Dejemoslo así y brindemos, en copas de narcisismo. Y cuando haya podado los árboles y abierto el camino de la selva, se les regalará algo en el hall de la entrada.
Un cuento. Un libro.
Probablemente, realmente, no sea un regalo. Pero podría serlo.
Por ahora no tengo mucho más que preguntas para respuestas que no aclaran. Que tiñen.
Para palabras que pueden hacer Seppuku.
Y dejarme como su Zeppitsu.
La última pincelada de una duda que no valga la pena.
¿Que buscas acá?
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