Una sensación que no logro sacar con poesía
Algo más pequeño y contenido que un vendaval
No menos desolador
Abruma lo que haya adentro de este cuerpo
A veces brota en el metro
A veces en la ducha
A veces en el trabajo
A veces antes de dormir
Y no muere
Lo que brota sin vida
Lagunas que son pantanos
Pantanos que son pozos
Pozos que son arenas movedizas
De las que siempre algo
nunca vuelve a salir
Un desintegrar lento
Como al que juegan mis dedos
En mi rostro
Ni si quiera desafía el fin
Una comedia del vacío
Que tarda en llegar
Y tan pronto vendrá
¿Y si nos engañamos escondidos entre los pliegues del
sentido?, hubiera preguntado en otros años
Pero se me olvidó como buscar lugares para huir
Y ya parece tan sencillo, tan ingenuo lo que escribo
Entre tanto la sensación no merma, no cede
No se intimida con la poesía
Con el intento de poesía
Sólo crece
Aquello sin vida
Y no sé como sacudirme esto
Cómo cubrirme de la tormenta
Que viene de adentro
No sirven, eufemismos ni analogías
Palabras, no sirven las palabras
Estoy profundamente derrotado
