Escribir es un arte que requiere tiempo, esfuerzo. Y yo estoy cansado y soy pajero.
No trabajo todo el día, de 9 a 7 y aún así apenas me puedo el plasma. No la tele, sino el punto medio entre evitar decir de forma trillada "el alma" y de forma simple "el cuerpo". Así me imaginé a ambos en una juguera y lo que quedaba era plasma. Me pesa el plasma.
Quiero victorias simples. Rápidas, fulgurantes. Aplausos, aunque sean grabados. Un cheque de regalías a fin de mes y golpes en la espalda, para poder mandar todo a la mierda con esa seguridad que entrega el diploma de 8vo básico.
Quiero el epítome del egoísmo, mis problemas resueltos para resolver los problemas de otros, regocijarme entre un cariño que no cueste tanto y nada más la incertidumbre natural.
Y no dejo dormir a la gata entregada en mi regazo. De vez en cuando le hago cariño y se despereza, ella a su vez me impide escribir cómodamente. Nos vengamos de nuestras afrontas de la forma más sosa posible. Una analogía perfecta para algo entre medio.
¿Quien me regala un poco de éxito?, quisiera comprar algo sólo por el sabor. No por llevar la contra, únicamente por el paradigma del sabor. Porque necesito más indolencia. Algo extra y tan cotidiano, una marca de esta vida.
Les devuelvo en todos los tiempos sus filosofías, consejos de postal. Soberbia ya tengo, solo me faltan formas para justificarla, tips de maquillaje y belleza y abrazarla.
¿Y si me arrepiento de mis pecados después de tenerlo todo? ¿y si descanso en el desapego tras asegurarme un espacio?
Que vergüenza querer.
Que triste el mundo cuando no hay plata para tomar unas cervezas y así olvidar con ellas que es más triste aún y que no lo deberías olvidar.
