Licencias

No tengo prisa ya
para evitar el paso del tiempo

Me dejé de estresar
me liberé de entrelazar
estertores

Y los dedos ya no tienen que anillar
pequeños infartos
entre las costillas

Esto es un: Que se joda
y me invite
aunque sea como Mercurio y Venus,
con la red en medio

Que se joda lo que pregonaron
que sería con el tiempo

Que se jodan todos,
y me dejen tocar un poco

¿Dónde saco credencial de poeta?
¿Alguien me firma una boleta?

Tiro mis palabras
como un simio su mierda
y todo me parece bonito

Magister, Doctorado
Un libro, un disco
No tengo nada que vender(te)
Ni espero una orgía

Ni si quiera tengo un sentimiento
para este poema

Yo solo quería decir que ya no tengo prisa
tratando de evitar que pase el tiempo
para ser uno más

Ahora lo hago lento
y evito su movimiento echado en el sofá
con una mano atravieso el aire
tratando de agarrar una idea
y rasguñarla
pero sin maldad
pellizcarla
pero sin apretar
tocarla
pero algo más

Ameba es mi estado mental
amarilla
fluyendo como nadando
sin brazos
en un líquido amniótico
en el cascarón de la imagen
mental
en dónde podrías estar

Les voy a describir algo
sutilmente, con escenas borrosas y agudas
un camino, un paso a paso
con cornisas y espacios amplios debajo de una escalera
en un departamento de dos pisos
no muy bien amoblado, con olor a vejez de clase media
y a mitad de ese paseo, les preguntaré una vez más
¿Dónde me dan permiso para ser poeta?

Once-esear

Un auto-atentado. Un golpe a ti mismo. Hazte un 11/S, podríamos decir. Conjugar. Once-esesear o once-esear no más.

Así, hay gente con 11/S en los genes. Y obviamente yo soy uno, sino no lo diría, pues podemos ser de todo: incongruentes, insensatos, extremistas, pero nunca modestos. Los onceeseados, claro. Los estrambóticos.

Personas a la que nos nace golpearnos, destruirnos, pero no por placer. Es por poder, es por y para el miedo. Y a veces por petroleo.

¿Quien puede resistir el declive, la explosión, el bombardeo de unas cuantas estructuras para mantener un inerciático orden?, preservar la pureza de un caos inicial, primigenio. Defender con uñas y a sangre el desgarro de las uñas y la sangre, pero de forma ambigua, claramente borrosa. Dejando espinas y desolación, y grandes discursos. Todos somos una nación.

Al respecto, o no, pensaba hacer un blog de viajeros depresivos. De todas formas un ejemplo encantadoramente once-eseador.

Otra camino sería poner todas las fotos bonitas y en lugares raros que tengo y mostrar constantemente la felicidad de no estar en una oficina. Quizás si sale en facebook me la crea, que estoy viajando y todo eso.

Si. Odio el ver tanto de tantos. Y me odio por no poder parar. Y creer que fragmentos son vidas, y comprarles sus cuentos y sus historias. ¿Dónde están los enfermos?, ¿los fallados?, ¿de verdad no les da cargo de conciencia disfrutar tanto? ..el facebook es como porno de vida.

¿Y dónde está -al menos- su trauma de sacrificio cristiano?, ese que hace follar/vivir mal, ¿dónde está la decencia?

No pido que rasguen vestiduras, pero al menos duden.

¿No se asfixian?, ¿no se marean con tanta sociedad?, ¿con tanto sistema?, ¿con tanto orden?, ¿todo está tan bonito de verdad?

Yo me ataco de vez en cuando. Bueno, en realidad me once-eseo como un puber se pajea. O un adulto joven. O un adulto. ¿Viejitos?, avisen pa saber. Pero lo hago sin ver este porno de vida. No lo necesito. Siempre fui autodestructivo.

Lo mio es crónico. O no, no sé. Puede ser algo miserable, weón, o importante. No es el punto. No es nada para comparar, no hay nada para comparar. Lo que importa es que es bueno destruirse un poco. Ocasionalmente. Pero no once-esearse, eso es solo para los enfermos como uno.

O algo así.

(Y ya) se me deshizo la realidad.

Vayamos al cine

El impulso de correr implota
lentamente
como pedazo de manzana agría bajando malamente por la garganta
escaseando la saliva
rasga
y dura
tanto dura
que tras la extinción queda el fantasma
el resentimiento en los músculos

No había a donde ir

Todas las noches eran de la impotencia

No se puede huir de
estoy buscando otra forma de decir llanto.

Un hoyo negro se hace cada vez más profundo
no necesita tiempo, espacio, densidad
ni si quiera dimensión
se hace más profundo porque quiere
No es un hoyo negro
Y se hace más grande mientras más se aleja
en mi
llevándome con él

No se puede huir de
estoy buscando otra forma de decir desolación

Amor
Fe
Magia
Esperanza
Mi colección de palabras para taxidermia

Hereje de mis profecías
Satánico de mis ausencias
Podría haber tejido una manta de odio
para que no tocaras la carne abierta con tus ojos
que fácil es hacerme sufrir leyendo esto

Siempre me odie antes que a ti
fui muy rápido para esta vida

No hay dónde ir
Los sueños sin techo/
desalojaron los cuentos que aprendí/
para comer sus huesos

Los grises los miran, mientras hipotecan la vida
pagando
con anestesia del alma

Y yo no me decido a morir.

Que quieres que diga,
me interesa la inmortalidad.

Pero se me olvida respirar muy seguido respirar muy seguido. Respirar.

Muy seguido, se me olvida.


¿Y te gusto ahora?
Vayamos al cine.