En el abismo

Que bonito sería reconocer nuestras existencias en estas horas oscuras. No hablo de todas, sólo la tuya y la mía. Un cruce de palabras, algo sencillo, como dedos que pudieran tocar la profundidad del vacío.

Algunos de nuestros rostros podrían decir que esperamos para esto. Que esperamos el cobijo desinhibidor, la comodidad de la noche, tan propia para nuestras mentes tormentosas. Que esperamos, incluso, estas horas oscuras. 

Porque en el punto más agudo se haya el portal al otro mundo. Nuestros otros mundos. 

Porque en el punto más vulnerable, es dónde podríamos encontrarnos como el abismo de la caverna.

Disculpen las molestias

Disculpen las molestias, me encuentro un tanto disuelto en el cauce moderno que hace desaparecer sin la necesidad de moverse ni perder átomos.

Y a veces pido ayuda en un idioma extraño. Lo grito, sin mucho volumen en la voz, con gestos de otro planeta.

Porque no entiendo como me siguen creciendo las uñas, no entiendo de dónde sacan algo, que comen, que absorben, si no tengo nada y me da pánico que sigan creciendo. Me hace sentir tan muerto.

Una pequeña manía (19 Agosto 2015)

Tengo una pequeña manía, que es escribir poesía.

Nadie me dijo que sea poesía lo que escribo, ni que fuese un poeta al hacerlo. Tampoco sé si algo cambiaría porque alguien lo hiciese, incluso si es que muchas personas así lo consideraran.

Parte esencial de ser quien soy es no haber comprendido hasta la fecha los nombres ni los títulos; lo que no me quita el haberlos deseado mas como se desea el dejar de pensar -al menos por un momento- cuando se está a la deriva en el desenfreno, en el vértigo mental.

Quizás un poco menos de ambigüedad en mi vida estaría bien, y debería simplemente declararme poeta, violentar la inercia y pelear por un pedazo de realidad, por una definición que juegue a ser concreta.

Y me podrían preguntar entonces, con toda razón, ¿como eres poeta sin un libro, sin algo que mostrar?, pues yo hablaría de lo efímero. Y me podrían insistir, con toda legitimidad, ¿que te hace poeta, por qué eres poeta entonces?, pues por manía, tendría que decir. Porque tengo esta pequeña manía, que es escribir poesía.